Памятники Смоленска

Тёркин возвращаетсяЕвгений ГордеевЕсть в Смоленске сквер неброский ( пусть смоляне мне простят),Вася Тёркин и ТвардовскийТам на брёвнышке сидят…Не живые, правда, в бронзе,Но… душа живая в них,Коли, прозу позабросив,Взялся я за этот стих… ***По Смоленску, словно байкерПо московскому шоссе,Носится такая байкаПоистёртая уже:Мол, когда стемнеет, ночью,Видел кто-то, кто не пьёт,Не спросонок, а воочью:Тёркин с брёвнышка встаёт…И шагает по Смоленску,Правды не ища в ногах,Прямо по Большой Советской…В гимнастёрке, в сапогах…Тех ещё размеров ножка,Всю Европу ведь прошла,А в руках его - гармошка!Вот такие, брат, дела… Только, брат, у нас, советских,Недоверчивость в крови,Чьим-то домыслам простецкимНе поверим мы, увы…И решил я сам проверить,Порешил увидеть сам ,То, как в ночь, уйдя из сквера,Бродит Тёркин по домам… ***Ночь. Жена сопит в кровати.Сын компьютером сражён.И луной ( совсем некстати)Древний город освещён…Синий «треник» и кроссовки,Кепкой лысину прикрыл,Отбываю на тусовкуТёмных полуночных сил…Через дамбу пешим ходом,По Дзержинке - с километр…Сквер. С поборником пехотыРядом - сам Твардовский, - мэтр!Я в кусты проник густые, Слышу тихий говорок,То поэт, певец России,Тёркину даёт урок:Вася, ты – моё творенье, Дум и чаяний итог,Ты в моих стихотвореньяхСтать обрёл и голосок,Сплавил я в тебе натуруСлавных воинов Руси,Ты вошёл в литературу,Не Христом на небеси…Знает стар тебя и малый.Вася Тёркин всем знаком…Постучи в окно усталый,-Впустит всяк солдата в дом…С прибаутками, с трёхрядкой,В орденах, в медалях весь…Для начала, для порядкуМожешь слово произнесть…Рассказать, как воевал ты,По каким прошёл фронтамИ как спуску не давал тыНашей Родины врагам.А не впустят,- не в обиде,Обижаться проку нет,Ведь тебя, Василий, видитТолько тот, кто сам поэт…Разузнай, как жизнь народа,Чтут ли дедов и отцов,И за эту ли свободуХоронили мы бойцов?!Ну, иди, Василий, что ли…Началась твоя пора,Эх, мне б сейчас махнуть в Загорье,Да не управлюсь до утра…По плечу его похлопал,Обнял, как отец роднойИ Василий наш потопал,Как рабочий с проходной… ***Я, как, типа, привиденье,Вмиг восстал из-за кустов…Задержался на мгновенье,Да и был себе таков…Обежал вокруг сберкассы,Филармонию минул,И по Ленина в экстазеДо Советской сиганул…Мимо той библиотеки,Где журчит порой «Родник»,Гастронома и аптеки,Где провизор - просто псих…Прям по белой полосе,Посреди планеты всей,По соборной мостовой,Хоть и в бронзе, но… живой,Он идёт,- Василий Тёркин!На фронтах, в окопах тёртый,Не испитый, не убитый,В сапу танком не зарытый,Наш земляк, рожок, смоляк,Балагур и весельчак…А куда идёт- не знает…Вот лицо он задираетИ глядит на купола…Перекрестится?!Нет… зря…Видно, парень- атеист,Или просто коммунист…Тут-то я и подкатил…-Тёркин?- вежливо спросил,-Ради что ль экспериментавы встаёте с постамента?Мне понять никак невмочьДля чего идёте в ночь?И куда идёте вы?Не понять никак, увы…Тёркин, не повысив голос,Так ответил на вопрос: Я уже - не просто образ,Я теперь ещё - и спрос…Я спросить хочу у них,У правителей твоих:Всё ли в государстве ладно?Ведь мы шли на подвиг ратный,Не для красного словца,-Бить фашистов до конца!Ради жён своих, детейБили нечисть всех мастей,Ради отческой землиВ землю многие легли…Как живётся ветеранам Чьи доныне стонут раны?Всё ль у них сегодня есть,Отстоявших нашу честь?И стоят ли обелискиТам, где наш солдат российскийВо сырой лежит земле?Вот, что знать бы надо мне…Чтоб пойти и доложитьТем, кто не успел дожить,И геройски принял смерть,Чтобы вам пожить успеть… И Василий наш суровоСдвинул к переносью брови:- Ну, рассказывай, земеля!Я, сдержавш